6.33

6.33. Il freddo domina la città. Facce di un orario inusuale nascondono il loro tacito accordo al mio passaggio, sono io l'estraneo. Il freddo penetra nelle ossa facendo vibrare la mia pelle ed io lo nascondo nel ritmo sostenuto di passi pesanti e decisi. La luce sta arrivando, preavvisa la sua venuta con mille messaggeri. Il battito cardiaco del treno ancora nelle orecchie. 6.37. Il freddo di un'altra città ancora nelle narici. Uno sguardo fugace a quella finestra. Ora che stai dormendo il tuo viso non può fingere di desiderarmi ed io non devo recitare la mia parte. Rallento il passo. Dici che ti piacerebbe osservare il mondo se queste strade fossero meno insidiose. Io le conosco bene, mi guardo intorno. Il dietro le quinte della giornata mette in moto i suoi ingranaggi, laboriosamente le formiche vestite di bianco faticano per assicurarsi che ogni dente si incastri fluidamente con l'altro e si apprestano a coprire il meccanismo. Un'ultima ripassata al copione, presto arriverà il pubblico. Attraverso la strada con la noncuranza di chi può accontentarsi di ascoltare il preavviso lieve e lontano di quei suoni che si accavalleranno come onde di tempesta con l'arrivo della luce. Sono ad un passo dall'apertura del sipario e sono ancora un estraneo, ma le formiche sanno attendere. 6.45. Casa. Penso ancora una volta a te, che mi baci nello stesso modo in cui sorridi. Compi ogni gesto nello stesso modo in cui sorridi. Espandi dal nulla ogni tua traccia, sospendi un lunghissimo istante, e nel nulla la fai riassorbire rapida come se stessi cancellando il vento. Quel mondo mascherato da nulla. Scale. Una porta che domani mi vedrà traditore. Farò a meno di quella porta se quella porta farà a meno della verità. Non mi fermo, proseguo verso la mia. 6.46. Casa. Via tutto, l'odore del viaggio, il fugace ricordo degli amici impresso anche sui vestiti. Ho bisogno di una doccia calda e di una buona dormita. 6.51. Musica. Dopo scriverò. 7.15. Click. 7.23.