Nel vento serale di un tiepido autunno che suona la sua melodia su foglie sanguigne accarezzate da un sole immerso nell'orizzonte in cui lentamente perde calore, ho trovato una poesia di morte e bellezza il cui silenzio è il mistero senza memoria del tempo prima della nascita.
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In the evening breeze of a warm autumn that plays its melody on blood leaves which are caressed by a sun dipped in the horizon in which it slowly loses its heat, I have found a poem of death and beauty whose silence is the mystery without memories of the time before birth.
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