Mille bolle di vetro

Non esisteva un perché. Mille bolle di vetro, Scuotendole si sentivano le risa, i pianti, le parole e il silenzio. Niente neve finta. Stava lì nella stanza, con le mille bolle di vetro. Si domandava se nello scriverne sarebbe stato affascinante raccontare di come si fosse reso conto dopo un iniziale intorpidimento dei pensieri che quelle bolle rappresentavano i suoi ricordi, frammenti non realistici eppur veritieri della sua vita. Si avvicinò per osservarne due, vicine tra loro, posate sull'ennesimo piedistallo bianco. Tutto era bianco, al di fuori delle bolle, pavimento, pareti, superfici. La luminosità innaturale data da questo colore aumentava il senso di vastità del luogo, un senso di vastità sfumante, irreale. Si perse per svariati minuti nelle scene rappresentate. La minuzia dei particolari, il gusto per i dettagli rendevano ognuna di esse un piccolo capolavoro, una meraviglia che non si stancava mai di mostrare nuovi particolari. L'espressione dei volti, a volte minuscoli eppur curati, la scelta dei colori, dei materiali,  la disposizione di ogni oggetto ed i giochi di luce, parevano studiati affinché tutto sembrasse non tanto vicino alla realtà quanto alle sensazioni che ogni scena voleva esprimere. Si distolse. Un pensiero più affascinante. Avrebbe potuto scrivere di come ognuna di queste bolle rappresentasse un frammento delle innumerevoli vite vissute dalla sua anima, istanti piovuti nello spazio e nel tempo, raccolti nell'ora e sempre, luoghi unici dell'ovunque, come note dell'opera sonora del suo essere vibrante. Un'interferenza. Qualcuno, leggendone, avrebbe potuto riconoscere i ricordi come suoi e reclamarne il possesso. Avrebbe fatto crollare tutta l'impalcatura del suo successo. Eppure, un rischio da correre. Ognuna di quelle scene aveva un'intrinseco potere di ispirare racconti di incredibile bellezza, profondi, intensi, inaspettati, geniali, coinvolgenti, capaci di far trattenere il respiro e rapire. Ve ne erano più di quante avrebbe mai creduto di poterne sentire la necessità. La sua fonte inesauribile. Ora doveva solo capire chi era, che posto fosse quello, come ci fosse arrivato e come se ne uscisse.