Occhi e ferite

Ferite nel cuore che si induriscono nel tempo, lo appesantiscono, sufficientemente sostanziose nel loro spessore, affaticano ogni battito. Come un parto continuo che non potrò mai capire, pompano la folle corsa di un sangue che scurisce l'intensità degli occhi, li rende capaci di scorgere la verità dei teatri di cartapesta che chiamano mattatoi dell'anima, l'illusione di universi superiori che sovrastano come immense sfere d'oceano il capo di meraviglie oscure, chino, con i capelli che coprono viso e dolore. Membra stupende, poesia scura del movimento nel desiderio del possesso estremo. Bruciano. Solo chi può vedere non compatisce, solo chi può vedere resta in piedi nel vederle bruciare e allunga una mano solo se chiesto, senza lasciarsi bruciare più di quella, perché egli non è illuso, perché egli persegue una verità che non inneggia al suicidio della poesia che trae l'estrema sua intensità dall'autoconsumo dell'energia intrinseca dell'esperienza, succhiandone la linfa di sensazione per soffrire ed essere nella sofferenza. Egli persegue la verità oltre l'illusione e non dona il suo cuore per soddisfare la sua ricerca solo attraverso i riflessi. Occhi e ferite in esso trovano origine solamente nella sua esperienza originale.