Si consuma la tragedia della falsa maschera, la bellissima d'alabastro, che nel nero del sangue infetto annega, mentre l'angelo avvizzisce nel vizio, ricercando nell'orgoglio un posto tra gli uomini, ma non sopporta l'umana malattia chi uomo non è, abbrutendo inesorabilmente, parzialmente cosciente del suo degrado. La colpa stringe nello stomaco al ritorno del sole, quando già nella piccolezza di una stanza buia cerca di filtrare il grido d'aiuto strozzato ch'egli avrebbe voluto pensare di essere stato un tempo capace di sentire nelle emozioni più profonde, quando ancora riteneva di poter ascoltarle chiaramente. E se fosse una tortura per la sua stessa purificazione e crescita? Può la perpetuazione estremamente assillante di un peccato essere forma di espiazione del peccato stesso? Gli occhi si fanno già stanchi, ormai non si sente nemmeno vicino a ciò a cui aspirava, lentamente perde l'ideale, per crollare in un angolo buio del mondo. Se fosse stato solo, si sarebbe salvato? Debole, impreca al cielo, finché anche questa droga perde effetto, si chiede allora se imprecare contro lui stesso sia ancora bestemmia. E si addormenta nell'anima.
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