I miei auguri

Porgo a voi, cercatori di preziose sensazioni, vorticanti luci ed ombre come amanti liberi dalla paura, che spingete il vostro sguardo oltre la membrana della realtà, che affondate la vostra pelle pienamente nelle pareti delle illusioni riuscendo a trovarvi calore ed il freddo assoluto, i miei migliori auguri. Madre Terra compie un nuovo giro intorno alla sua vita, benché io non riesca a ricordare in che giorno iniziò. Festeggerò oggi il suo compleanno, con un sorriso la cui bellezza sarà il successivo sorriso, ponte sulla mezzanotte.

Il poeta umile

La poesia nata dai momenti sereni è rara quanto un umile sincero che, come la spiga di grano matura, sappia chinare il capo senza sottomissione. Per vivere pienamente e lenire il dolore, il poeta scrive, inondando pagine di bellezza come cura ed alimento per il suo intenso sentire. Nei momenti sereni, quand'egli ha soddisfatto i suoi desideri, si adagia e, non sentendone la necessità, trattiene la bellezza del momento che vive. Il poeta che scriva della bellezza di un desiderio già soddisfatto compie un gesto di grande umiltà verso la vita. Scrivo allora della bellezza dell'abbraccio e del sorriso che il mio abbraccio ed il mio sorriso hanno chiamato, della gioia intensa, della libertà interiore, perché per quanto ramingo e cercatore, ho trovato un lugo che adesso chiamo casa, e non si arrestano i miei passi, perché tale luogo cammina con me. Questo luogo magico, questa casa capace di sfiorare i miei passi, è l'abbraccio sincero e felice della mia compagna di viaggio. Parlo della bellezza intatta della sua poesia, dei silenzi che risplendono nella notte fredda, dove la sensazione del contatto riempie e scalda ogni pensiero. Parlo delle parole non dette, che sento fortemente. E sorrido.

Si addormenta nell'anima

Si consuma la tragedia della falsa maschera, la bellissima d'alabastro, che nel nero del sangue infetto annega, mentre l'angelo avvizzisce nel vizio, ricercando nell'orgoglio un posto tra gli uomini, ma non sopporta l'umana malattia chi uomo non è, abbrutendo inesorabilmente, parzialmente cosciente del suo degrado. La colpa stringe nello stomaco al ritorno del sole, quando già nella piccolezza di una stanza buia cerca di filtrare il grido d'aiuto strozzato ch'egli avrebbe voluto pensare di essere stato un tempo capace di sentire nelle emozioni più profonde, quando ancora riteneva di poter ascoltarle chiaramente. E se fosse una tortura per la sua stessa purificazione e crescita? Può la perpetuazione estremamente assillante di un peccato essere forma di espiazione del peccato stesso? Gli occhi si fanno già stanchi, ormai non si sente nemmeno vicino a ciò a cui aspirava, lentamente perde l'ideale, per crollare in un angolo buio del mondo. Se fosse stato solo, si sarebbe salvato? Debole, impreca al cielo, finché anche questa droga perde effetto, si chiede allora se imprecare contro lui stesso sia ancora bestemmia. E si addormenta nell'anima.

Trame di cartapesta

Perché ho visto e sentito e mi muovo come onda nel mondo, abbraccio tutto abbandonando l'idea di me per ritrovarla amica e compagna di viaggio, verso l'io che è io nel tutto e tutto nell'io. Cosa resterà di questo mondo meraviglioso e doloroso, dove inganni intricati e cristallizzati resistono all'infrangersi delle poche onde di chi cerca? Se vuoi un nuovo dolore, ho un immagine per te, ma è tanto fragile quanto il tempo che le resta da vivere. La meraviglia della tua esistenza è il fatto stesso che tu esista e riesca a sorridere mentre cammini su trame di cartapesta, sogni volubili nel vortice di pensieri globali, che si irradiano fino alla barriera dell'illusione, ritornano mutati dall'unione con la visione del tutto, pur esprimendo linguaggi che ancora non riesci a riconoscere. Ho visto trame bellissime, la meraviglia del modo in cui si formano, la loro inconsistenza percepibile, la loro eternità in mutevoli forme. Perdi l'idea di te per ritrovare il tuo vero io, navigando su trame di cartapesta.